la intelligence déformée
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallisé, comme par exemple s’il contenait un reliquat de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange sentiment que des éléments, quelque part, glissait en vacarme hors de son moyeu. Au c�